J'abandonne.

Alors c'est donc ça ? J'ai le rôle ingrat et confortable de la peste, le dimanche, comme le reste.

Jamais je ne pourrais me considérer comme mobilisée, engagée ou active, pour la simple est bonne raison que les choses comme la guerre, la corruption, les meurtres et la tortures sont trop ancrés en moi pour que je puisse un jour leur cracher au visage. Humaine, trop humaine et le ciel est bleu, c'est pour lui que j'y crois.

Dans la foule oppréssante d'une capitale haletante je trouve la folie et l'horrible moiteur d'un peuple au dos courbé qui me ressemble trop, la mèche s'allume et se vend dans mon crâne, ma gorge et mon ventre font le décompte des minutes et mes yeux fantasment l'explosion iminente des corps abominables. La chose qui chatouille entre l'estomac et le coeur n'a rien demandé au fond, c'est pour ça entre autres que, j'abandonne.

Seule au fond d'un panier de citrons pourris dégueulasses, j'allume un joint et le soleil vient me nettoyer de la crasse que j'ai accumulé en aimant trop sans chercher loin.

Entre Clignancourt et Pigalle je trouve un refuge un peu sombre et sincère, les yeux de Soom se font lumière. Il y a des rats obscurs qui lui courent sur le peau et de l'amour à l'état pur qui pèse lourd sur son dos, je me souviens alors pourquoi je me suis sentie si bien en compagnie du magicien. Comprenez. Dans un monde ou le soleil et les sourires sont de mise, dans un monde qui se voudrait propre et qui étincelle de toute sa pourriture, cetains n'ont pas envie. Comprenez. Silencieux et souillés, des humains trop sensibles ont mysthifié leur crasse pour bouffer le soleil, des humains qui ne veulent pas en être et qui se compliquent l'existence en mélangant l'absinthe avec l'essence, pour allumer le feu des folies impensables.

Là ou les choses sont belles, c'est qu'on est jamais seul que lorsqu'on le demande. Les coïncidences se cueuillent à la pelle, on se retrouve dans les erreurs d'un autre, dans les yeux de grand-mère, on se retrouve dans la courbure d'un inconnu. On aimerait parfois n'être qu'un mystère à la con, un problème pour la science, on se déguise en grande question et on s'invente des impatiences. Mais laisse moi rire.

Entre Clignancourt et Pigalle, y'a de la poésie dans les raviolis et des cauchemars sous l'oreiller. Moi j'adore ça quand les monstres me bercent je peux enfin dormir, une main noire sur l'épaule du magicien soupir. J'abandonne, et je passe la main.

http://www.youtube.com/watch?v=ARoYkKUs3To

Comments

[Plum]

Tu vois Dandy, j'te l'avais dis. Les mots par Soom sont les mots les plus funs, les plus Hot (cuter), les plus géniaux du monde. J'en veux du commentaire, mon frère ! C'est ça l'bonheur, dirait Martine. Tu l'auras compris, mon speed c'est ta mère. Parce qu'elle m'offre des chaussettes et qu'elle sent la bougie. On te voit la raie du cul mon cochon, pose ton verre, hardcore. Et bientôt ? Du soleil et des champignons avec juste Nous et pas les autres. Un conte de grunges à nous tous seul, c'est l'été, c'est l'summer, "comme des fruits comme des fleurs". Et on ira tous les deux, en haut du Mont Saint Michel.

See you Soom.

[Soom]

J'éclaircis ma tête ric-rac et ma voix rauque, je roll n'rock, et je pense à toute cette route, ces moments où nos joyeux inconscients ont décidé d'appuyer sur 'REC'. Je m'installe et j'ouvre les yeux dans ce rêve continu où l'on ne crache pas ses dents, où les foetus ne meurent pas sur la plage. L' Histoire sans omega où les heros n'ont que pour arme un crayon, et écrasent leur mégot sur les coeurs; une aventure où l'on trouve de braves moussaillons dont leur magot le plus cher ne pourrait être que le bonheur.
Seul Giorgo portait la moustache à c't'époque, et Blanche Neige n'avait pas dit bonjour à Loulou. On a prit' dla gueule, surtout d'la drogue. Maintenant on est beau, on a mal au dos. Héros.
Corset, Crick glacial & Colonne vertebrale. On entend le rire de William Burroughs et plus loin, le chagrin de Richard Widmark, plus loin encore, des lasagnes. C'est tellement bon les lasagnes. Meuxaime.
Et on fera ça toujours comme ca, l' art de rien, avec la barbe immense et une petite centaine de nains; avec beaucoup de gueule, surtout d'la gueule; toujours le pied levé, à viser la pute, le sourire sous le nez à manger des Sundays tout entier.

[Plum]

Un jour "une étude approfondie de notre oeuvre" résoudra tous les mystères de tous les cons.

[robinweed]

cette phrase m'avait aussi fait TILT.
On est tous des mysteres a la con, surtout moi qui suis un super mystere a la con!

[gballand]

Cette phrase-là "on se retrouve dans la courbure d'un inconnu. On aimerait parfois n'être qu'un mystère à la con, un problème pour la science, on se déguise en grande question et on s'invente des impatiences." n'est-ce pas celle qui conduit à l'écriture de soi, entre autres...
Une seule solution, creuser le "mystère à la con" pour faire sa révolution.

Bonne journée.